On a Cold November Morn

The bells are tolling down Never ceasing The grave beckons, but he is      not thinking of that now He thinks of his buddies markers Row upon row upon row In a field of poppies red in      sharp contrast against the white Red meant blood long ago His blood. His buddies blood      ending life by one sharp object His grizzled face is etched with furrows      of pain as he listens      to the sounds of a wailing horn      blowing taps He stands rigid in the cold wind, as his      tears lay frozen on his cheeks He has not forgotten Next year he may