Grandpa

The eyes of the old man were hesitant, suspicious, captured in the regrettable pose. He had fields of dirt to plow, his legacy remembered was no concern to him. His significance, now framed, warranted no smile. The coat too small for the gangly body that wore it, was grandma’s idea.  Time didn’t grant him explanations; his stern look gave the answers. An 1850 enigma, ageless as the land and sky that weathered his  leathery hands, he didn't intend to make a difference. His solemn stare heartened by an ancient beard, lay crumpled in the old box of forgotten photographs, with the stories no one wrote down.  Toy soldiers his tobacco stained hands painstakingly whittled, hold guns of frontier warriors with coonskin hats. Remnants of a storyteller man in front of a stoked fire, the carved horses rear up on gallant legs, fierce and wild majestic chariots bounding into battle with grandpa's eyes. There was little time for play; imaginings were encountered with muffled glee and serious intent.  Great grandpa Clark, the Kentucky country moon, still illuminates your bent frame in fields of goldenrod. Your fiddle and tapping foot can be heard in the  winds that lift the red crested songbird  through magnolia and blue grass horizons.      You are not forgotten.