Poison Pens and Bloodstains

Last thing I heard, not a word they said was true. Still, nothing's left, not even smiles remain. Did someone die? Well, I'll leave that up to you. In all that noise, I heard no one complain. Those are bloodstains on your hands, that isn't ink! Do you think that anyone can write a song? Some pens drip poison and still some people drink, caring little if any words belong. Was it you who brought the water from the well or was it rain that stained the curtains in my room? I can't accept such sound from an empty shell nor judgements based on what some fools presume. We only guess at what the tide might bring when pushed by wind or pulled by waxing moons. There is a melody that only ravens sing. There is a story sleeping  in the ruins.