Prophet

He carried the sticks over his buckskin clad shoulder, twenty four sticks made of poplar branches, stripped and polished. He carried his knife in a sheath of deer hide, close under his shirt, near to his fast beating heart. The air was raucous with many sounds of the harbor. White wings of sail fluttered over the water, ships of many nations jockeying for a berth. Vendors displayed their wares, embroidered silks from the Orient competing in richness with the spices of India, The air filled with shouts and scents. Around him the traffic swirled. Carriages pulled by matched Hackneys competed for passage with carts laden high, pulled by draft horses who strained against the weight of the cart, and the sucking mud of the road after a late night's rain. Their flanks and chest sweat flecked with effort. Quietly, he pulled this knife out of its sheath, took one of the sticks, and began to notch, one notch after the other, over and over. As he worked, amid the press of people staring at him, he did not know he was notching the doom of his people.