Behind Closed Eyes

Granny’s kitchen was a magnet  built around an old wood burner  that was decked with chrome legs,  that tried hard to talk rich.  Even though everybody knew  they were bowed just like  the big apes in National Geographic.  That stove was like a furnace,  but coal-black with just a shred  of white porcelain up there  by the warming oven - to boast a little.  In all, every day that we filed  in through the kitchen and passed the old stove,  serves as my looking glass tripping back  to the days of apple pie and kindling,  in an over the shoulder step over. The double windows saw out to the back yard  and smiled in one pile of daylight.  While by mid-morning,the sun poked enough rays   to glisten the cookie jar that hugged  the top of the old oak cupboard. It was as if diamonds  had replaced the raisins. Yet,they were those hard-to-get diamonds  for cookies were doled on a one only basis – at least until baking day.  Then, we’d gaze at our Granny, chin to elbow, while she kneaded  Miniature Mountains of Dough with her one-of-a-kind motions. The feeling  fastens me to whiff those deep-dish pies, sheltered away safe, secure  in the oven so I could lick the spoon - in peace. O, how I cherish each breeze that wafts memory to that kitchen  and the setting sufficient to elevate love to levels of legend. There are days  when I duly lose my way, simply surrender to the tribute of sheltered times.  In particular, are the moments behind closed eyes,  when image skips down a muse of yellow brick roads,  in tender shades of childhood dreams,              and cookies.