Anchored By Old Dirty Chains

We can’t call this depression. It is disgust. A bad taste left in the mouth from toiling over the same too much. Echoes of conversations which bear no resemblance to common sense  filters in casual words are spoken back not of care not of concern scream loudly you think one would have learned knowing what's happening a deaf space between two as if no one cares for you. "I don’t know why you’ve called."  "I never call you." "I’ll talk but only because I have to." "Why must you cry?" The lone, lonely "Well I guess so" whisper quietly "Yes I know"  with a loss of tone. Every whit or whim heard except for the very right word. (but you already know this before you pick up the phone) Numb just drives up  the back of your soul a collapse of air which is felt to the bone Yet no ache nor pain because it is always the same and will never change. Another piece is pulled apart they do insist on stabbing a broken heart. Years of family lines love and friends already know you've been pushing  to the end. Stepping back once more to the edge of the cliff like a lion roars what always remains a dirty tired sickening gnawing crazy game. The numbness claims its right of passage being squeezed so thin who will get up and begin  then tirelessly try again.