Contemplating Bosch’s "St. John on Patmos"

On Patmos Island, St. John prays and gazes at the silver angel on his right. while on his left squats the beetle-bellied bewinged figure, of the archfiend, cockroach-style.  Sooty, hooded and armored,  he aims his rake at John’s inkwell, as though lack of ink could stop The Word of "in the beginning was." Even with the general gorge-rising of encounters with roaches, even with his black,  barbed tail, long as his body (and all we know that tails entail), He wears a human face, the face of a man who has spent long nights  speculating. His spectacle-sporting nose is long, his mouth droops. We have seen him, and he doesn’t frighten. His very everyday  ugliness soothes. We knew him from before, we know him now,  we welcome him––an old friend. Even with his unfortunate deformity  (forgive us for mentioning it), we want to have him in our midst. He tells the very best jokes.  He’s just so smart, you see. His sophistry stifles the competition. He tells us something we already sensed, that living well is just a matter  of playing the right game and coming out ahead. Words mean nothing ––well, not really nothing, something––but merely what you and I compose  together. And whatever you did is not your fault really, but  just a matter of however your mom and dad wrecked you, either that or your genetic map, which is mom and dad’s fault too. So it’s such a comfort, really, to have the wizened old thing around, far more amusing than that silver angel on the right, pale sad waif. Nowadays, we’d send her to the Miss America contest and slap her face on billboards. She’s always there to show the tedium of goodness, the  Awful, terrifying on-and-on-ness of her feeble embrace.