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I’ve seen her lips here before. With conviction, my youthful Fingers grip my paper cup. I chill my shoulders to Conjure an unwelcoming disposition. This cup is mine. Eyes follow her ripe figure,   With hips that sway hypnotically. Across the prey, a crack in her parched fold of flesh solicits relief. This damn cup is mine. Yet she arrives. She always does. My conviction informs the eyes of what  The lips obviously misunderstood. This cup is mine. You had your sip. You left me dry. Soft fingers coddle my cheek. A lever to open my arms. My drink, exposed.  A gulp, no breath,  A sigh, no shame. Only the floor comforts my cup. That one was supposed to be mine. Stained Beach-berry blue, Her lips do say, "Kool-Aid’s not for me." Her tastes have yet to change.