Old Adam

Adam sat alone one night on the banks of Euphrates flowing out of Eden, thinking of lost Paradise, the serpent, and the flaming sword. The stars, silent, turning above, shone on the river water and the river pushed the starlight down it's length. Adam was old, now.   He felt his soul caught in the deep flow and for a moment wished he were young again and he could swim as he had done before, splashing the bright water into the innocent air of Eden, Eve, naked, plaiting flowers on the shore. He slept then, and the river took him.   The flow of Euphrates filled his dreams. The river held him firmly as a mother holds a child who has fallen and now is sleeping, fretfully dreaming. He dreamed of the warmth of fires on evening hearths, the children laughing, of the sweet couplings under the stars from whence the children came, Able and Cain, and all the others, of Eve crying out, first in pain, then in joy, then in grief, and of all the years of sweet begettings, of all the seasons of starred night and child. He dreamed of little kings in little kingdoms lusting for power and gold, gold crowns upon their heads. He dreamed of fire and blood, of hate in the heart and the acrid smoke of wars, stinking of meat and metal, and of scores of his decendants lying dead. He dreamed of a bleak hill simmering in gloom, of the officious cries of soldiers raising crossed beams, of the cries of those upon them being raised, and then of one great extended cry . . . Which woke him. The morning glimmered on Euphrate's brink, now. The river pushed the morning down it's length. Adam shivered in the river fog. He rose and walked toward home, knowing he had dreamed, not knowing what, needing to sleep now, though the night was done, just an old man's sleep, dream an old man's dreams, wrapped warm in a great, white fleece, a gift long ago, from his son.