E. Monroe

shifts to bliss--which more than drives  a dolt to brilliance-- plops her bag and slips a drop under her lids; grips her case and listens to *Celestes*.  Indignant shots that  kiss her off a seat, push her hair to fit a glaze, ask her how _she_ tips the cabin boys? (Enter Fitch whose hand she held to get in the door, in whose same hand was placed the rhinestone box, enclosing her last two  cats' eyes, and whose same hand touched his own face in lieu of telling her how much he'd missed her last joke, had carried her one case long enough to wonder in what manner she slept; left with a nodded dismissal. . .) Celestes, who cross their lips, bitches whose mutts have nuzzled harness-less --lacking only rabies, one's furs shimmered-- and tried to mix pheromones (under their breaths, each  guarding his mother's marks to curry Misstress' favor,) and their paws probe  (she tells them all, "Most have thumbs bigger than their eyes!") "Celeste!" drops in with the rest of the mania-tingle; Ms. Monroe flops her thighs on the king's foot, closes her eyes: colors stop, and her dream begins.