The Poet

I follow a shadow through a forest     hosting trees of gray bones and brittle life,        and movement of only dust.  My nostrils cry in protest     to the oil smell of long-trodden, sullen earth         and still I follow  A forgotten bead from a strand broken of age.  Though no other creature stir,     I hear spirit-laden, evening voices  Promising that one perfect thing.  Soon the shadow slows in tarry     and lefts a feathered, inky finger         to a sky thick and heavy from air     breathed through too many lungs.  My eyes follow the infinite, milky thread.     Past fleeing winds over broken fields,  To see a translucent, golden sphere levitating and illuminating     words         I have touched. And breathed. And quilled response  To allusiveness engraved on moist and thirsty eyes.  As I know with senses all save one  The rhythm of their song lulls     my weary weight to rest.  The inky finger touches slowly my lids,     closing dilated, seeking eyes.  I dream.  In and of a forest lush with shame and glory.  In a sense of place seeping truth from abreast,     I lay on webs of softly rotting, dewy leaves  Suckling tranquil pulp of laborious seed,     none to be ever lonely more.  I groan with spirit-laden, evening voice     promises of that one perfect thing,         and look away to the birthing East  But feel a soul’s lusty mate in inky West skies.