It Rains Across The Morning

Thoroughly, Through the waking hours of the sun, Gunga Din tends the grass If it were December We would be interred Still it rains, Inside and out And no one makes promises Except the weatherman Who, among seers, Is known to be the most devious Saturation levels are reached And re-reached Until paths attain the consistency Of half-set gelatin One has to experience  Walking on jello before commenting, with any authority, On sinking feelings Still it rains And rains. The only thing learned  Is that prophets, An ambiguous lot, Are not to be trusted. At least the lawn is satisfied Its cup runneth over We approach rapport With the imprisoned Sooner or later all of us, Incarcerated innocents, Begin consulting volumes With the vague hope of finding Valid arguments for an appeal Still it rains, Testing the elasticity of endurance Even the green, unsure of aquatic survival, Weeps for another chance At photosynthesis It seems that no one is a fortune teller Beginning with the next raindrop I'll believe only the anonymous poet who has always said We may never reach tomorrow