Hardest Itch

Who's my lover? What's my sign?   I'm caught here cleaning, molding the figure      of my perception to justify an explanation that        won't find arrival.     I tend to           draw puzzles with the words I make and then            tend to draw a solution somewhere be-              tween my birthright and my hopeless fate.                The garden of drums and strings keeps me happy,              and it too smiles to make love to me. Rolling in            leaves; dreaming through tree leaves; feeling a water's          weave; to skip and stumble effortlessly in my daytime gaze.        The figure of a lover; this picture of a sign          just collects dust in practicality.    The time has crawled through             Summer, strolled through Fall,  slept under Winter,                and is waking to Spring.    The dust is thicker                   now,  filled with stardust particles tickling the smell;                    but making everything filthy.  It's an itch of an itch that is hard                      to relieve, and it's this itch that is itching                        that won't find me relief.   The dust is my lover and                      the itch is my sign.  This is all that will come to me                    in this hee-haw frenzy of sparatic belief.