If One Was Searching

If one was searching, one could always say, "And yet there were the cliffs of Windspit." They were the boundaries of nation Beyond which was the space  The nothing, the promise  Of never ending silence, And one would repeat "Almost enough room for imagination." So I went,  As one does, Upon a journey To the end of England To see what a boundary-less existence felt like...   Standing on the edge of England I looked downward, Down to the tips of the fingers of the ocean That fought among themselves to shake my hand. I watched the skirt of clouds open from a hidden seam Revealing the steamy shores of France in the distance Squeezed to the size Of English emotion. I tried to become part of the knowing To grasp what I saw from a different direction To feel myself expand in the reach... But found I had only words, a series of consonants and vowels Molding themselves into Adjectives Carried through the spit of the wind And sucked into the ocean As easily as if there had been no words, no hoping No thought to draw things near. And thus I felt  An increase of distance between; Where was the power of self spreading out into grand and magnificient shapes On this edge of somethingness, this end to limit and constraining definition? Now only adjectives Like clouds There but not solid Pretending a separation, but really a mask A shape of nothingness Sprayed with the promise of rain And me Wanting to waft on its floating isle But finding finally that I still only stood Upon the path by which I had come. So I said to myself, "No mind, next time, perhaps." As one does when there isn't one at all.