Garden, but not forgotten

In my secret garden, back beyond the gnarled pine, there are roses growing wildly sown by a hand that wasn't mine. Or, perhaps it was my hand in a life that I once knew that pointed out the secrets of this place I've shared with fleeting few. The wall around is made of stone and choked by ancient vine. The cracked statue in the middle has a face which could be mine. When I sit here I have memories of races I've never run, possibly a past life, or this one, close to done. I feel safe a warm here with a man I've never met. We dance among the lilies sang to by a jay quartet. I sometimes see the children running through the trees, but hand-in-hand with old age comes this disorderly disease. As I smell the scent of summer many things remain unclear. Is my life within this garden or somewhere far away from here? Out of nowhere comes cold winter, snow crushes roses to the ground, I search the garden for signs of summer, but in this fog they can't be found. In my secret garden back beyond the gnarled pine I live a life of fantasy and I'm not sure it's mine.