The Passing Bell

  Upon the wharf, beside the bay,   I saw a man, so old and gray   who sat to watch the ships sail by.   I heard him speak; I caught his eye   and in it's depths, I seemed to see   a glimpse of what life used to be,   before old age had put a halt   to his career;  a roving salt.   Within his voice, I heard the sea.   A wild and strange cacophony   of wind and storm, of thunder clap,   of crashing waves and masts that snap.   Of briny spray and icy spars,   of navigating by the stars.   He turned away and I did too,   but somehow in my soul, I knew,   here was a man who'd been to Hell,   now waiting for the passing bell   and when it sounds, a ship will come,   whose sailors raise their tot of rum.   All black the ship and black her sails.   The ghostly crew stands at her rails.   A mute and weather-beaten horde,   who've come to welcome him on board.