#94

I saw Rilke's eyes. Picture after picture in a Barnes & Noble book. I was pierced by every page. Was he blessed or afflicted? His transmissions are awesome, beautiful, unique. He wrote poems to God. He acted like God answered, and he didn't know what to do. As if he were the telephone and not the person called His aura of sorrrow His aura of joy Commingle I read agonizing pleasure. What feeling is that? There is no name. The feeling that I too know. The pain is trying to name it, to justify it, to earn it. But I don't have to. If I know it; it's good. I should share this feeling. I should share with myself. Rilke shared in his poetry. I'm afraid he didn't share with himself. I'll try my best to just answer the phone, and make it a conference call, as many parties as wish to join.