The Pirate's Lair

Nestled in the tiny hamlet of Swacliffe, there is a quaint little pub called The Stag's Head. A pub of some distinction, where Mad Jack would come, hide, have a pint and be fed. The stones are so old, history clings to them like barnacles to a ship. She wears her thatch like a queen, welcoming her subjects home after each trip. Her doors are short, but, not too short, except for the odd giant who had joined the crew. No one suspected this place in the midlands, far from the sea, that she harbored pirates, no one had a clue. The large oak beam that braces her ceiling, worn smooth, but, still a cubit square, hanging like a giant sentry, protecting the pirates in their lair. They were at home, telling stories, to the pub crowd gathered around the fire. Where nuts were roasted, pints were quaffed and no one, but, NO ONE, called you a liar.