The Growth and Life Cycle of a Homophobe

There is a place where sorrow grows, Stone by stone, into steep granite walls That cover souls and keep them buried well, Until the dismal day they all crawl out Still gagging clay, expectorating Into mason jars, Pandora's boxes, Of their own decay. We are all dirt But they a different kind, With nothing sparking inside  To light the sky  And fireflies decay inside these jars,  In potpourri of musty, scented, lies On the release of furies from these cells No splashing grace, no happiness abounds No pleasure taken but their timid own They sink small sharpened teeth Around ripe peaches  On another's furrowed ground  Dim shadow tinctures of small withered souls They meet at gates to glean chaff out of grain     And always manage to transliterate  A distant cry of joy as their own pain