No Subject

By any author seldom fathomed As subject fitting to portray. Too normal... though not ordinary - Living full each filtered day. Ballasted by nurtured childhood, Practicality, and wit, Which sort of prose could ably catch This soul who can contently sit With creases sharp, all tucked and straight, And left not wanting, heaped of plate? No scarred esteem nor inward sores For interesting, crippled bend, But bright-lit, gaping closet doors Swing out, no monsters to contend. Who will commend textbook intention? Though quivers stir the steady tread, Wide, wayward gutters spur abstention, No fascinating blood has shed. A milk too mild to recognize, The troubled more attract their eyes.