Last Rite

Feverishly chasing fireflies, in a dusk undiscouraged by the counting of cartwheels, or the remnant scrapes of daring feats undefied; I am seven years old, and the night air whispers promises, of glistening gold the dawn will gift. At pastel parties, my carefree dances draw the attention, of unabashed admirers; I am twenty years old, and the caste iron boys on the corner, are quick to step aside, permiting me to pass. Seated at the end of a table, pleased at the placement, of the young and the ancient; I am forty years old, with piles of regrets sorted through and neatly tucked away, under revered performances of repetition. Now, lying fitfully, among these Crayola corridors, listening to the echo of footsteps, hurriedly, passing my door; the lingering scent of institution, refuses to wash away. And as you faintly touch my forehead, I feel the unctuos oil, beading its path, among this weathered mask, I no longer recognize. I am eighty years old, now, ready; yet still secretly yearning for one more golden dawn.