Wasting Away in Amherst

(For Emily Dickinson--with love) Loneliness enters your ivory tower like a deep purple fog slithering beneath locked iron gates slinking into damp corners seeping through cloistered halls then, scaling heights to find you-- dreaming among little pink clouds. Dear god, she was a thin-skinned bitch with an uncommon poet's itch unwilling to face the critic's jabs. Genuflecting before patronizing male egos, though her verses were the truer ones. Pious, eccentric, too serious, stewing for 15 years, self-confined. Sad to think that her 'Wild Nights' were wasted, wistful dreams. She was the preacher's pet wanting love, but I'll bet she always slept with her bloomers on. Yet, her legacy in rhyme launches new dreamers all the time and sends their souls soaring-- even those with tattered wings.