This Poem was Submitted By: James William Johnson On Date: 2001-04-05 10:47:42 . . . Click Here To Mail this Poem to a Friend!

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SALT

                                     She took him, belt in hand, To the wall of the blue flower. She placed newspaper religiously on the hard wood floor, Baptized it with salt from the kitchen pantry. "Drop your pants," the woman bade, "Get down there." He let his trousers, then his shorts, fall to the floor (for he knew this ritual well) And knelt his seven year old frame Down upon the bed of table salt. "Don't sit on your heels, boy," she bellowed. Thwack, the belt drew a red highway across his naked back And pain shifted gears To climb the hills of fear ahead. Near crying before, He was in a full flower of wailing now; Begging for mercy, admitting his onerous state. With the full weight of his body On his knees On the salt On the newspaper On the hardwood floor, He reached out with both hands, Palms down, fingers outstretched To barely touch the pretty blue flower on the wall. Now the salt migrated Into the lines of his seven year old knees, Burning into that cracked skin between his patella and tibia. He tried to shift his weight. Thwack, red roads crossed on his bony nakedness. There was no fight in him; And as mucous streamed from his nose, tears fell. Salt tears fell. Ashes to ashes, Dust to dust, Salt to salt. Switch. Now another stood his stead; A braver version, One who would get him through this carnage; Through this horror; Through this bedeviled genuflex. And while the other one bore the salt, Bore the belt, Bore the shame He went back, back to a safer place, To a warmer place, One sunny and noisy with acceptance like an empty bowling alley. It was a place where others lingered, Waiting for the end of the salt And the end to the pain or, perhaps, The end of everything. The blue flower knew his pain, Understood the agony; But its blue clarity was little help Against the din of the salty waves of pain And the growing road map on his back. So the other one, The one with courage, stood his post, Took his medicine like a man, While the boy waited, His hands over his ears Crying for the end, Any end would do.

Copyright © April 2001 James William Johnson


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