This Poem was Submitted By: carole j mennie On Date: 2001-04-16 13:03:34 . . . Click Here To Mail this Poem to a Friend!

To Listen to Music While Reading this Poem, just Click Here!

Click Here To add this poem to your "Voting Possibilities" list!


She Was A Small Dog

She was a small dog with a heart too big for her body and it killed her in the end. She was called Mimsy namesake of borogroves the childhood haunt of the Jabberwocky. She entered my life a decade ago, a puppy mill dog, caged among lesser canines, her paws crossed in serene contemplation. She had been waiting a long time for me to come. Her breed was Japanese Chin and with her curly black ears, tiny feet, and white plume of a tail she was a pretty picture. But no longer a puppy, marked down--after seven months--priced to sell. At her first checkup, the vet determined kennel croup, and other ailments stemming from those months in confinement. But I, completely smitten, could not return her to that cold arena--and to certain death. So we went home together. She grew, put on a pound or two. And from the first, she loved unconditionally. She was always there to greet, celebrating each homecoming with joyous yelps, spinning round and round like a small Sufi. Evenings, she mothered me as if I were her pup, with much tongue-licking, taking great care to clean each finger and even a few toes--should the opportunity present itself. She loved comfort, warm places, and deep cushions. Mine bear her imprint still. She had a certain dignity about her, and on walks, disliked leaving the park's manicured paths to break new ground through untried wood. Still, she would follow my lead, staying on my left side after the accident that blinded her left eye. I was her compass, the polestar she needed to chart. Her death this last January was unexpected. I cried bitterly because I had not been there to comfort, perhaps to save through some Herculean effort. But she may not have wanted saving. She was ten, tired, and not well-suited to suffering, or to daily doses of heart medication. In the end, she was wiser than I, giving up the ghost quietly one morning while I was not at home. Months after, the pain in my own heart remains. She was a small dog, with a loving heart,  too big for her body and it killed her in the end.

Copyright © April 2001 carole j mennie


Sorry, there are no critiques for this poem in our system... If the poem is older, the critiques have been purged! Poetry Contests Online at The Poetic Link

Click HERE to return to ThePoeticLink.com Database Page!