After Arriving at the Comobabi Mountains...

     Full Title:  After Arriving at the Comobabi Mountains                           During a Late Winter Storm          1. Hail stings me awake out of a dream. I had been in a room full of children leaping and galloping high into an air saturated with steam and incense, its floor ballooning into clouds, its sky opening a door to a house flooded with vajra-light. The tent's leaking an electric rainwater, a late winter storm drifting down the throat of a mountainside, peeling back the skin of jojoba nuts to their bitter rinds, the scarlet of ocotillo blossoms wringing out the pale undersides of ice airborne, accreting into dense and denser hailstones pelting down into a green afternoon, in each a mote charged  with killer bees.   This mountain's tangling asymmetries I wrestle to the ground with my eyes. A golden eagle's wings barely buttress the ridge above, scarcely clearing cloud-granite before falling back. The morning's coals glow like overheated stoves. The steam off eggs melts into what disappears.                            2. Plucking a fistful of ocotillo blossoms, I angle off into a box canyon, trampling lupine, circumventing cholla, gauging rock in the decrepitude of their foundations, lifting myself up into an old mountain lion's lair grown mossy and cool, and back behind that ridge a series of ranges, a spinal column, an ancient water alive and untouched at some low altitude, a place not even the shadow of the sun dares to envelop.                     3. Again to the valley behind a braided imprint of ocotillo in a wash.                     4. The sun is a striding white elephant across a mirror's water-depth. No end to the light humming under the skin of what keeps going: the austere coyote, the jaundiced javelina, the waddling gila monster, all of it flesh flashing with a light so infinite it becomes this narrow ridge, this spine fastened to a throat grown dry with a high wind, providing passage to the bitterness of ocotillo blossoms, until all that's apparent is the swinging of the earth underfoot, as each mountain footprint disappears into a stealing luminosity, a howling space.                    5. I ease myself down a barbed slope. How many times can a circle envelop what it contains? What passes away is sound itself in overlapping latitudes of motion hinging on a mountain's hand-holds, a golden eagle's eyries over abandoned mine shafts. I've no song left but this elongating verandah, this source of hail up to my knees in a dream circling back like a v-winged vulture, its glide seamlessly following conduits in a buoyant air. I open my mouth but no utterance arrives to register what I've received in this breadth's momentum in blood and breath: a vigilant hermitage and compassing holiness, a stone blessing and windswept prayer.