The Candidate

Crazed and sick and faking tycoonish power gestures; back-slappings, fake drawls, hitchin' up his pants, just like an aw-shucks Good Ole Country Boy, going into numb ecstasy amid myriad camera focusses, blushing in sweat-faced flinches at the well-mannered, cold courtesy of hyper articulate anchor brats, in front of whose cameras he plunges enigmal, with terrified  wife at his side, bone weary of days and miles of tight grinning that are wearing out the jaw muscles; and with uncuous, noxial saintness, The Candidate flings reckless praise down the rustic mainstreets, to Patriots and Veterans and Heroes and Hardworkin' Amurricans . . . and, oh yes! the Mothers . . . so tearfully compared to his own, all them little ole Mothers out there he compares so weepingly to his own, in clutched voice and eye dabbings, in all the flown-over hometowns in the neverland of mid-continent, that he claims are just like his own ass-kickin', range-ridin', high speed, dusty litle-ole ranch-style domicile; and yet... echoes and hisses well up in the night, dogging his missteps, his misquotes, his mouth-twistings, his leering, shit-eatin' grinning, life-saver suckin' howdy face; and onward he gropes toward a chimera, not unlike Motherlove or drunkeness, or homecoming delerium at a good ole fashioned chili beef glutton party in any generic backyard anywhere, and the loud laffs without mirth, without humour, without generosity, and having his fill of it, while all them good Amurrican Peeple out there are havin' their empty.