Woe To Him Who Thinks It's Real

Woe to him who thinks it’s real (this place, this stage, this mortal plane) of molecules, of wood, of steel, plain tender for a dreaming brain. And all you make, just passes by at tempo with your pain and will, an art form by your guiding eye with vacuum clay and empty fill. Then what, dare say, is really real? What thing is unrehearsed? Love, true love, for sure, is real and solitary verse.