Being Europed in Day-Mares

Tyres whine ever northward from the crumbles of Rome and what was once Pompeii, I breathe in as dust. The autoroute is a perpetual mobius strip of macadam swallowed up by the voracious odometre. I fly through dozing villages and casinos asleep under the sun where empty gaming tables  lay in wait for night. I dream in wide-eyed trance, day-dozing past shuttered palaces of ancient but gingery countesses in lust-lorne distress, pumping their haunches solo in darkened high-towered boudoirs, dreaming, as am I, of Goteborg and twisty interlacings of cobbled lanes, and Gothic attics and haunted beauty of Nordic faces, of pouting girls distressed by angsty cinemateophiliac dreams; dreams to awaken instinct, longings to return to the  mother-comfort of sleep to dream of waking.