The Game Was Shame

One held his legs while she worked; another held his arms. They were laughing while they struggled, disrobing the six year old boy. He trumpeted his displeasure; gasping and grasping in the air. But to the stronger sisters it was fun; to him, it was hysteria. His shirt was gone; so too were his socks and shoes. Pants came down fast, then his shorts. The game was  the shame. It was not easy to get the dress over his head. He fought them all the way. They turned him onto his abdomen to button the cotton foppery. On his back again, now came the makeup. Heavy lipstick, rouge and powders. Rough hands making rough lines. He wet the front of the frock. Now, out the door he was pushed. Friends on the street saw him. Laughter came, from behind the door and from the street. Locked outside, he beat upon the glass door until it shattered, raining shards. Bloody hands, ran red down the fabric; tears ran down his face. Later in the shower, the tear-stained makeup was slow to melt away. The humiliation went more slowly.