Carpe Diem, Kosovo

Serial killers hog the lime-lit freeze-framed strobe pulses and whatever poets remain (who have it all on paper) and travail alone crouch in sweaty balck flackjackets writing their poems with tracers while the sounds around them are writ' large in bursts of semi-automatic punctuation pounded unwelcomed into ear membranes and basic pelvis thrust rhythms pulsating bloodsongs of centuries in the paradoxed juxtaposednesses between penile-engorged impotence oddly not unlike howlings through dank mountain forests dripping in violent choreographies the beatified grace of ballet the armed savage and his pitiless sweaty crazed young face plaissant enough as an individual person altho' random rapes followed as absentminded afterthoughts but what does he want here that he already does not have-- are not today's executioners the rulers of tomorrow?