Perhaps The Night

When chronic taut muscles and bed sheets strain insomnolence, the body rickets-   lumped and fetal- Struggling in its own existence. The skin shrivels sugar brown,   grows cancered with stubbled matted hairs drawn close as dying clover. The stomach lolls and thrusts   then lacquers a bile-smeared sweat a satin gray. And love pours fast-   chilled and damp- like thick parched rust in driving rain; a sediment seeking a sifted rest a senility that captures death and hides the truth    that gnaws it quick. For treasures precious this a Solomon's seal of gold   will profit from fatigue, and the blue mist night of space and heart pound crash of time are mused by traumaed traffic lights that dance and sing on bedroom walls on pillow cases, choked, soaked blind. Home's mothered myth opts out on summer nights like theses when life's last supper's efforts maim   and crystal to a gagging salt- a breath released but never missed a soul sought tangent never gained.