Salt (Revised)

She took him, belt in hand, to the wall of the blue flower; she placed newspaper religiously on the hard wood floor. Baptized it with salt from the kitchen pantry. Then she told him, “Drop your pants, get down there.” He let his pants fall to the floor (for he knew this ritual well) and knelt his seven year old frame down upon the table salt. “Don’t sit on your heels, boy,” she bellowed loudly. The belt drew a highway ‘cross his naked back. Then pain shifted gears to climb the hills of fear ahead. Near crying before, a full flower of wailing emerged. He begged for mercy, admitting his onerous state. Mercy ran into the night like playful children. With the full weight of his body on his knees, on the salt, on the newspaper, on the hardwood floor, he reached out with both hands, palms down, fingers outstretched, to barely touch the pretty blue flower on the wall. Now the salt migrated into the lines of his seven year old knees, burning into that cracked skin between his patella and tibia. He tried to shift his weight. More lashes crossed his bony skin. There was no fight in him, so tears fell. Salt tears fell. Ashes to ashes. Dust to dust. Salt to salt. Switch. Now another stood his stead, a braver version, one who would get him through this carnage,  through this horror, through this bedeviled genuflect. And while the other one bore the salt, bore the belt, bore the shame, he went back, back to a safer place, to a warmer place; one sunny and noisy with acceptance like an empty bowling alley. It was the place where others lingered, waiting for the end of the salt and the end to the pain or, perhaps, the end of everything. The blue flower knew his pain, understood the agony, but its blue clarity was little help against the raging salty waves of pain and the growing road map on his back. So the other one,  the one with courage, stood his post; took his medicine like a man. Meanwhile the boy waited, his hands over his ears, crying for the end. Any end would do.