Baudelaire and Rimbaud in the Late Afternoon

One bright square of sun, briefly patched into the rug, holds the sleeping Baudelaire. A calico in this lifetime, he has forgotten how to write poetry. His only link to past postures is the twitching tail; an involuntary betrayal of dark thoughts. Rimbaud, bristling in orange counterpoint, studies each tic, as if trying to resolve the allegory of movement. He celebrates past lives with frolic, remembering metaphors, stray similes and metrical dances. Together with the dust, disturbed in late-afternoon sunbeams, they bring to mind a literature, lost in too many reincarnations.