Envying Worms

The blankest sky like unwashed slate hangs above me. My arms are just too tired to reach up and tease it, squeeze it for a circus, an apple, a spot of rain, a penny for the indigence of this dry, dead sea. Each morning I scan it for even the smattering of an arrow, some signpost to finger me out of this place, but god in his infinite grace has a few more acts he wants to screen before he’ll let me out this theatre. Jesus, I would follow almost any cloud at this point not to have to drink more coffee just to divide my days. I throw covers off the bed in petulant escape but not above. Below, instead. I claw and tunnel, cool humid dirt a tonic to my skin. My eyes sink deeper below the ground until I am with the worms twisting their blind passages through the earth and I am wholly compelled to join them in their fecund palace -- wordless, unrefined, but held by this, the strongest sense of purpose: life, existing.