All the Wet Flowers

isn't it strange how she interrupts your day? she is pulling a bus cord somewhere uptown and you can't find enough change at the coke machine and you stare down at the lines that nick the edge of the quarter and follow those that curve wildly through our first president's hair, and you notice the word liberty and think, have i ever seen that word before, have i ever really looked at it? what a beautiful word, liberty. liberty. (you stand like an idiot statue.) staring. mouthing the word, and then,     you gather that quarter up into your palm and you look up into that equal-opportunity sky and her image flickers silently across the underbelly of your mind and you feel that joy spread through your bones warmly          (just as in her presence           that profusion of wild scent invades you           which must come, you imagine,           from all the wet flowers           that have taken refuge inside her)