Perhaps the Night

When chronic taut muscles and bed sheets strain in somnolence, the body rickets,  lumped and fetal- struggling in its own existence. Skin shrivels sugar brown, grows cancered with stubbled matted hairs drawn close as dying clover. The stomach lolls and thrusts then lacquers a bile-smeared  sweat a satin gray. And love pours fast, chilled and damp like thick parched rust  in driving rain; a sediment seeking a sifted rest, senility that captures death and hides the truth  that gnaws it quick. Evenings precious this profit from fatigue as the blue mist night of space and heart pound crash of time are mused by traumaed traffic lights that dance and sing on bedroom walls on pillow cases, choked, soaked blind. Home's mothered myth opts out on summer nights like theses when life's last supper's efforts maim and crystal to a gagging salt- a breath released but never missed a soul sought tangent never gained.