Boy, 14

bookend shoulders hunched over the monitor the scratch-blonde hair exploding around a wildly inappropriate face a goulash of freckles and flaking acne a rosary of discontent and frustration fingered methodically as eyes hungry and wide porous and glistening engulf the flickering screen draining the milk and sugar from within this electric torrent of decadence our grand river of forbidden whispers (god save the child from forthright mirrors and foot-shuffling conversations with girls or the thought of them and mathclass erections and almost everything from his parents in those most awkward days) fourteen is an ordinal that he could remove from the domain of youth without a single complaint or at least not from those boys whose coltish feet splay out from shrinking blankets at night whose minds have been steeped in midnight porn and thrash metal whose sleeping lips still form softly around the name of that girl in their homeroom they would gladly kiss for a hundred-thousand years or at least until their mothers called them home