Hummingbird (and a cigarette, I might add.)

If she would stop for a cigarette perhaps I could explain my indenture to clarity                 (An interesting phrase,                  but what the hell does it mean?) and hear her complain of the wanton morning wind.                 (Don't you just love the words                  "wanton" and "wind" together?                  I know I do. So did Bill.                  That's where I got the idea.) On my part there would be the mention of mountains,                 (Inasmuch as effective elucidation                  can be compared to a big pile of rock.) and talk of forged, hot words hissing steps into snow,                 (Developing the mountain/clarity metaphor:                  words signifying transport.                  Take the "hot" part how you will.) note of the subsequent rising steam, obscuring the summit,                 (The words themselves                  clouding the very point                  they were intended to support,                  provided there is one, of course.) and the constant confounding of effort with effect,                 (Trying and not being.                  Clear, that is.) but mostly  the shrugging descent back to the lowlands                 (Obscurity, insipid simplicity,                  or worse, ineffectual pretense.) and the humid and sullen weight of failure.                 ("Humid" and "sullen":                  two more of my favorite words.                  Bill never used these together, however.) And she in turn, between drags, would wave her little wings in hyperbole, decrying the pitiful state of her life, her constant balancing and rebalancing, tossed and twisted by circumstances of air, always righting herself: continually finding level.                 (Note to reader:                  birds, thankfully, are natural-born poets,                  blessed with an abundance of innate clarity,                  and thus the absence of any interjected, parenthetical                  explanations during my description of her soliloquy.) I would never think to laugh at such a refined intense construction, such a rapidity of beauty as she,                 (I thought about using "pretty little bird" here                  but these phrases had more, I don't know,                  pizzazz to them.) but this talk of turbulence I dismiss.                 (I know, I know, I slipped right into the present tense,                  but put your chalk away, I'm only doing it                  for a dramatic effect which will become clear before too long.                  Bear with me.) You resist your nature, I explain with the candor between strangers that comes with the unwrapping of a pack,                 (Of cigarettes, that is,                  not, say, of wild, ravenous wolves,                   which most hummingbirds usually                  prefer to stay away from.) you crave balance, stability, but one so tiny must carve them out of the air, steal them from the wind and its ferocity.                 (Somehow the smugness with which the author                  utters these words suggests that he may                  be eating them in the not too distant future.) She just smiled, twitched, coughed once or twice, and dropping her cigarette,                 (i hope you have asked yourself by this point                  how the hell a hummingbird                  could hold a cigarette.) spurted straight upwards, fifty impossible feet, casting a speck of a wink my way and then,                 (i'm going to stop these little interruptions at this point                  because, frankly,                         a) I like the rest of this piece                      b) I think this is getting either                         a little demeaning or a little monotonous                         and                      c) the reason for the aforementioned                         future/present tense switch                         is about to present itself.)   damn, if right that second she didn't pull that old hummingbird stunt of stopping her wings in mid-glitter, hanging momentarily, and then suddenly plummeting, a round yellow meteor rushing to the harsh, hard earth, leaving my clumsy hands, my poor, pathetic hands, pocket bound and still worrying the milk-change on my morning route, a sudden chance for splendor, for directness, for the possibility of renting wide the clouds of indecision, uncertainty, and insignificance that cover me, a tiny slit of a zip of a whisper of a moment for them to desperately hunt the terminal line she has hurled her pebble-body along, calculate unconscious trajectories and velocities, mutter a final prayer for guidance to any deity that happens to be listening, and make a final open-palmed stab into the suddenly chill air, and then (woosh) finding empty hands, to (frantic) search the pavement for a miserable smear of yellow, a flattened, sickening tuft of bird, and only then to see that she has recovered, and hangs, doll-head level with my breathless eyes, her tiny golden refulgence framed by the wet, red brick of the garden wall behind her. And you speak of nature, she twitters, gleefully, flickers, and is gone. And all I can think is, hey, you didn't finish your cigarette.