The Portable General

“…my ass, my ass…” the monstrous warman cried to the stew of shivering uniforms huddled, green before him. (there spit big globs of purpose in between his grimaced words) “…you up and ruptured fickle-men, grasp at this night this battle as you would sure at one of your last: breath, decision, yea, even flesh of tit on your trembling fingers…” it heaved and moaned (his chest) harpooned with flash of fortune past and him with sideways smile at only  ghosts of proper ladyfolk   *nowhere, sir*   *no single trace.* oh, how he raged then! (his fevered eyes) and snarling, whipped his torso straight while winded metals clanked and swung, his grating throat made gravel… “…smelting hell pursue, my staunchlings, your profeshunal honor will surely doubleplus and this unmerited badger can no more betray his soil or you to your own patch of it, for man has slept and haven’t all once cried? this is not undue: we are not undue…” (there biggest sheet metal eyes did fall and sighs came like a great tearing of carpet) the fond regret was interpreted for all by the waiflike blond lieutenant screaming tearsoaked alongside   *bring the kerchief!*   *bring the kerchief!* “…now flee, flee, flee to stinkside, bravelings, go to melt your passions as does all ungainly flesh and hope (there are sertifikates) that you can die to save…” a zip a cut and then the static silence as the tape began to roll again  to all the mute, unblossomed men.