Metropolis

A great orange salamander has swallowed the sky. His swollen belly is slung like a hammock aflame: ocher tinged with goldenrod and puce and the tainted vestiges of once cool clouds that have become reddening embers with the dying words of the Wednesday sun. The steel Metropolis has released us but we are still unransomed children. Its machines have summed our utility and spit us out, pithed and spent, into these fluted channels of grey, where we huddle with numb limbs in velocities of chrome. We are felled trees slung down a waterless canyon towards the sea, into the brilliant flaming ball that is collapsing above the sea, unaware of the violence above, our tongues hanging dry with the futility of the day. We are broken horses, limping home with slivered hooves back into our solitary boneyards, to forget ourselves, to liquidate our investments in the day into whiskey over ice and hot, salted meat. We fall, forlorn, into the comforts of our midnight beds, like children home late from a trip, exhausted and still clutching candy, like wandering ghosts finding death again to be a comfort, settling down into familiar graves. And the great orange salamander flickers his forked tongue out into the darkening sky and scents on the convolution of dreams that are melting out of us and our stuccoed encasements, and he shifts his flaming color down into the effervescent dark of night and stars. He leaves us silently to our desolate sleep.