Demons Still Exist.

I often want to say what other poets have said,      and written. My thoughts race in schizophrenic time,      so many going at once. What is it that I want to write about,      and why can't I? Sometimes this "Genius At Work"      (so says the little epitaph on my desk), Well sometimes it just doesn't work. Back into the deep and hidden recesses of      my lobes and convolutions      lays a troubled mind      of hurt, and anger, and most of all      Love. No matter my insight, no matter my nursing      and nurturing background,      the words do not spring forth. I want them (words) to gush, to flow like my      cold tears on any given day. Tears to gush - now that's good - Tears to gush when I don't hear from my children. Tears gush at Love Story, and The Search For Private Ryan. Tears gush when I look at a photo of my grand-children,      (whom I don't often see). And finally tears gushed when I went to my mother's grave      for the first time in 18 years - I STOMPED ON HER GRAVE, AND YELLED -   ..."WHY DIDN'T YOU EVER LOVE ME MOTHER?"      WHY? WHY? WHY? GODDAMMIT! Hell, I know the answers,                           but I don't want to know them.