Chief

He was very old, or so he seemed, face weathered with furrows deep. Dark glinted eyes, hinted of tales he could not keep. His voice low, serene, as he spoke of haunting pictures on cavern's screen. He wove stories of friend and foe.  Skinning deer, spearing mighty bufflo. His headdress of eagle feathers bright.  Lit by fire the cave defied the night. He is but a phantom, vapors in my mind.  Ancient silhouettes on chamber's grime. My unshackled imagination, gave life to ghostly icons of his creation. I squat in the cave's core, dreaming of his time and treasured lore. He is gone from this hallowed space. His life and death merely a trace.