This Poem was Submitted By: Thomas Edward Wright On Date: 2002-04-09 11:57:04 . . . Click Here To Mail this Poem to a Friend!

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Is This The Day?

Dear Lituus: A confession: I wait for inspiration to steer this mind into lines of brilliance, down paths of insight, alleys of depth and daring, unwavering, not lacking or losing impetus and urge to carry that chalice of responsibility nobly  over the bridge into that foreign land, its tall trees shading paths known only to others whose names are well known to thee, not me- But shall I know, now or ever, upon whose nightstand collecting dust, waiting patiently there in the evening lamping, yearning mortal eye and mind receptive, this flash of a common man’s penning -a wave of nausea upon papyrus unsuspecting, daring readers to dabble there but a moment- that the penned has moved a mind to insight, and thus moved, now sharing mental space, who you are, how we chanced this meeting, or why it arrived, unnoticed, and left me without warning of either? Likely not.  Yet I shall continue my search to feed this soul, this mind, this hunger eating me from inside, slowly out, heart rendered useless, liver outlasted, spleen spent, none left but a few bits and remnants able to hold the mass if quivering protoplasm together, holding back bacterial masses awaiting Sunday dinner at the table of this rotting host, another Don Juan, done, drained, decrepit, dying, begging for dispersion of a mind’s mining. I ink the page not for you, nor anyone but the lout stuck behind the bars of this jail: the liar, the lover, the leaver, the lecher whose melon deciphers, encrypts, decodes the unlimited produce arriving hourly from the tangled briar patch of ideas growing unkempt beneath the iron bars guarding  the prison window, whose mind reels of Ferris wheels and trampolines, whose  interest is only to leave a leaf which can  be turned, or burned, at his wake. If this is the day the itinerant infant arrives wailing upon your doorstep, leave it not on the stoop, but bring it in and raise it as your own, knowing that with your able assistance, your coddling, your sustenance someday it could, with luck, be worthy  of a name, and receive a reputation true  to its step-parentage, its home.  If not, keep the eye peeled for its arrival; for I seem to be unable, ‘haps unwilling, to foster it through to maturity. As the ink, drying on the page, unveils this  musing, this fussing, however pretentiously, I leave you in this quarry, or quandary, wondering how and why the hammer falls, and when it does what shape be wrought: the cornerstone, a wedge in the flying buttress,  or a chip in the chaff pile? If worthy, wed it to thy curious soul,  as I divorce it from mine, its cry no longer a filial, but fuel for this conflagration. With it gone, shall I find peace? I fear not, but am bidden hence by demons lurking, waiting patiently.  Ever too patiently. I must depart.  The flames lick my stamp. The briar entangles.  Time is short. Be well.  Write well. Frustum

Copyright © April 2002 Thomas Edward Wright


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