Don't Push Your Back Button Yet

There Are Many Titles The Saturday Night Fights (I’m Warning You) “Spring Has Arrived” An apple crisp evening Dawns Darkly over Large Midwestern Farm Towns Of Twins and Old Norwegians (Pretending to be Foo’ ballers) With Planetary Indulgences Weighing heavenly on his minds: (For once) an opera was going through a head so i parked it to allow it time to pass with the large sets and the orchestration it took up quite a large volume of hard  drive traffic was heavy at this time of the Saturday evening communion of the minds with overheating ram and the large zip drive through modem  streets poetic webbed feet schlepped the plains with georgia off my mind again the operatic aria echoing there o mio whatever with hi c in the box with the little straw in the cellophone talking to the governor of minnesota about the licking they were going to  take in the next yankees game, with el duké and all, even without chuckie at second or left it does not matter a wit or a bit tho’ I can see a chance once tenors begin to beller and with the heat so hot now the hard drive would not be hard for long as they are like ice cream and do best in a refrigerated modern convenience store like seven-eleven the name suggesting a time past which should be good for the crops and the poetics which I still find hard drive is full and the little light is blinking at me as though i’m an interpreter for the dam thing i have never spoken this blinking language but it looks like he’s telling me the opera is about over which is good because i need to get to the drug store     out of my wife’s medication which was working pretty well until this morning when all those planets started lining up against us which will  expose the really bad stuff like bad opera singers in bad operas in bad here      it gets loud at times    like now when the sunday starts to get like tuesday or wedding day or christmas day or santa it is  (the train left the station quite some time ago and he is singing in some large operatic production at the end of the hot month of february in the year of the cat or maybe the dragon, but definitely not  the dog) i know because i was a dog and know the dogs well enough to know (man’s best friend) cringe  this is a topic of discussion in the upper echelons of the brain stem neuron group (bsng) known as vii in modern parlance, aka facial nerve nucleus, deep in the brain stem, shared with al the tenor, betty the alto, buxom betty the sop, and mario andretti on the bass bottom.  (surely you would not have guessed.)  that’s why we’re telling this to anyone who will lend an ear.  which hooks  into viii acoustic, shares wiring with viii vestibular. or we could ask that guy in the new test who got the ear lopped when they showed up to take him away.  “there coming to take us away.  ha ha, he he” and thaaaat was an opera         stop the cringe wait.  the fair maiden swoons.  ok, she drank too much last night.  so we wrote it in.  there’s a little known aria coming up.  upon a lion. So little you missed it.  Sorry. Back tomorrow night for an opportunity to pick up the Missing pieces?  Ninety one on Monday.  No, not  Years old.  Degrees.  It was ninety one on Monday. its eyes moved back and forth.  in the dark they were visible because they glowed a phosphorescent yellow. the numbers on the dials reflected off its corneas. The police gathered round.  Trumpets blared.  Red from Rockets behinds lit it up.  All went blank. i left him in canada.  twenty eight hundred ticks from  raliegh where this headache all started.  and the jim beam.  that too.  the poem?  o: scylla, yo’ such a thrilla’ you get down so nasty i’ll feel like such a patsy when i get you in manila. (i know) cream puffs and lattes may flies and dante’s infernal inferno daisy makes me go crazy (i know) And the moon rose romantically over the Quonset hut Exposing the inner strife, the troublin’ life, The evil wife, the bloody knife, the friggin’ price He’d paid to get laid by the maid in the raid on her staid Now he’s in the inn, and she’s out on the ‘bout Ready and ruddy, blonde and boots muddy, Awaiting the chance for him to come back and Burn the house down with the kids in the sack And the little buggy neighbors running for water And that Urn Dude, what’s that?   The loud one wailing over Death’s Grip In language unbecoming an Officer (or an Esquire) Little poets wiggling in the sand Leaving things seen later as lamentations Emendations, expostulations exclaiming Brilliance, published, punished pablum For the masses of misses amassed within Mass (That didn’t happen we’re led to believe a  Terrible thing hap’d to a wag or a wart Thus were unable to get to an airport Oh well) Watching the moon rise over the Quonset hut With five planets keeping an eye on the whole thing Wirelessly connected to Radio Free Europe Via extraterrestrial satellite I told you that was a bad thing But you wouldn’t listen You wouldn’t listen I wonder how you feel now Does ye fain a quaff? Snow tomorrow. I do. Pass the Beam (And don’t say I didn’t warn you.)