The siren song

Wail, you accost the night  with your woesome lighthouse beacon, beckoning undiluated through moonlit navy halls to piece the swollen breast of sleep. I, your slumbered ship of choice, detect through dreams and distance,  mommy radar precisely netting  bait-schools of casted notes. I need no latitude nor starry skies  to nagivate this nightly course ‘cross chilly floors and a sea of toys  directly to your shores. It’s the longing that moors love  with opiate, melodious ease–  such unabashed need for me swell-drowns the outside world. An infant siren knows his power– pajama-clad, unyielding– determined with open arms  and candid lungs  to lure me in the wee hours. Unlike fateful, seatime tales,   this, mine, a  treasured find. Through wind and waves, I freely steer, steeled from wakeful storms. Whale-song, you don’t alarm, for I know your high-pitched secret– a decoy deters night fright  with voice and mirrors and salty tears.   Such blissful, shiply justice that a  siren can be lured! Rocked and calmed by milk and kiss, he wail-lessly, boy-antly, willingingly  drifts. . .  on-course  to sweeter sleep.