FORTY EIGHT AND COUNTING

Sleepy eyes awake To greet this sunny morn. Could this be the date That marks when I was born? The calendar stares back As my gaze seeks out the date, Circled in a line of red Marking thus my forty-eighth. If I hide beneath the covers My pillow as my friend, Will the circle round the date erase, And my forty-seventh end? I peek outside the covers One eyeball at a time, Alas it is still there, White square in circled line. And so, dear me,  I must confess It is as I do fear, It seems without the pass of time I've gained another year.