Upon Remains

             The worth of that is that which it contains,                 And that is this, and this with thee remains.                      Shakespeare                      Sonnet 74 “you would be a fool to drop any more pennies down this well” His time cut short by life’s knife, The unsheathed blade of God, as The marrow seeking matchstick Ignited pools of petrol yearning For a victim, pleading for a mate. “It is just like stepping back into the woods.” Staring at loss, reflections fail, Memories pale, religions caress But remove no stains, and emboss But relics, burnish crosses, and bleach The poet’s wordy produce, callously. “Even the Indians sent their boys out to dream.” Ineffectually we lament his absence. But what were we to him in an hour, Even a moment, of need not ours? Were we there, for him, as his Proud children are now here for us? “and you will begin to suspect that she is so much another beautiful once-child wandering simply in this carnival of light who is not long awake and still giddy with dreams.” Were he here amongst us, coaching, Would not his solemn advice hearten, Not hinder, just as his poetry reminded, Implored, pointed, and consoled us In our times of need, our weak moments? “Love is patient and kind and washes the sheets.” Gallantly he rode, and gallantly he wrote. Is this not the vein and mean in which This collage of humanity, this tiny but Significant team of artists and friends Should remember a comrade and colleague? “as if this is the way to forgive.” A gallant man of words that can inspire All of us to bless the day the sun rises And gives each man another opportunity To enrich, to give back to those who came Before, upon whose legacy we bear witness “i lay down with the mongrels they will chew my rotting bones and spit me in the crumbling wharf  the brine the rope the stone” And in whose memory we now bow humbled heads, Giving thanks for the chance to have met such as thee. An Epitaph: As we dwell here between two mysteries, of a soul within and an ordered Universe without, so among us are granted to dwell certain men of more delicate intellectual fibre than their fellows—men whose minds have, as it were, filaments to intercept, apprehend, conduct, translate home to us stray messages between these two mysteries, as modern telegraphy has learnt to search out, snatch, gather home human messages astray over waste waters of the Ocean.  (Sir Anthony Quiller-Couch) (Poetry in quotes from Doug Shy @thepoeticlink.com)