The Color Of Skin

I have not endured the drama of contempt  for my brown face,   or the derogatory crawl of a gaze over my form. I have not shrunk from my reflection  in a morning blue river as the    color of my skin reveals    the storms of struggle ahead. I have felt the cold seeping through the thin blanket   that covered my two sisters and I as we slept,   and mama cried in the night behind the bathroom door. I have known the ache of hunger and sent the desperate prayer,  for toast and jam sticky on our morning plates,    and for a cheap supper of smelly bologna    and fried potatoes.  I have not felt the sense of inadequacy consume my soul   as the stares of arrogant ignorance followed me in a room,    and denied me the pleasure of unconditional regard.  I have not been disinherited from my history,robbed of  honor an ancestry of kings and queens forged     in the deserts of Mohammed and ancient Babylon.       I have felt the shame of rejection,and the palm of want    touch my young heart,as my worn shoes and old dress   with its dishevel fit provoked the muffled laugh. I have held the cold lonely hand of dissonance,    outside the doors with brass knockers,              as the paragons of old money debated the irony    of divine fate and my unacceptable pedigree. The color of skin and the hues of the wretched   have danced together often in the night of tears,    and days orchestrated with survivals intent.          The textures of their lives keep's each other warm    as icy winter winds kiss cheeks meant to smile, and    the look of conscience brings the howling gale.