Slate Grey Pulp

The work begins for it feels uneasy, being idle. I reach for pen and journal to feel in motion. In the cold of the night I realize the end of the year is near and the slate grey days are here. I reflect--- what have I accomplished this year? Not much. I feel like driftwood floating in the water. No purpose. Just here steeped in salt brine hoping the navy will report to raise my sunken ship, for the slate grey days don't feel as grey on paper.