The Ectopic (Poet?)

Barely midnight. Things were going along about as expected, perhaps a bit more bleeding than I like to see –  until your head fell off. Oddly, I did not wonder how that felt; did not consider a Mr. Potato Head consult; (would Barbie or Ken be an insult?) I sensed we were in for a long evening. Not that there was much else  to watch on the monitor –       but that little        arm bent        at the elbow        as though stroking       your belly in thought       with the tiny ten       all in a row: never        to touch your toes       or pick your nose beauty in death’s still life Then – a leaving  caught us off guard, as down the corridor  just past Room 19: The Bell Jar fell from a shelf, smashing into a shards  littering the gleaming floor  with unanswered questions.